Je crois au paradis perdu, ce rêve de l’humanité d’un amour absolu. Ce rêve d’un amour qui est une fin. Mon chemin s’arrête dans l’amour, donc il commence.
Je crois en dieu.
Pas celui auquel on apprend à croire. Pas celui des autres.
Dieu c’est cet amour qui manque.
Ce vide qui parfois fait mal.
Ce paradis perdu.
Ce machin qui me fait ressentir qu’il y a infiniment plus grand, infiniment plus beau, infiniment plus simple.
Dieu, c’est un vieux rêve.
Dieu est sous ma peau. Dieu est dans mes tripes.
C’est tellement intime que c’est parfois difficile à vivre.
Je crois en dieu.
Pas celui auquel on apprend à croire. Pas celui des autres.
J’aime et je suis aimé.
Pourtant, parfois tu me manques, dieu.
Vieux pote. Vieux rêve.

Ma vie. Variation sur le m’aime / t’aime.

Ma page blanche. C’est le silence au bout des doigts.

Mon vertige. Penché au bord de la falaise, le vide c’est vous.

Ne pas tomber.

Ton âme est lumineuse et aérienne, comme la brise sur la cime d’arbres centenaires.
La paix que tu recherches, ce courage, cette insouciance, elle existe quand tu remplaces ton regard qui réfléchit par celui qui aime.
Essaye encore d’avoir ce regard là sur toutes choses, celui du père qui regarde ses enfants jouer dans le square par une belle journée de printemps. Celui de l’éperdu sur l’ange assoupi au creux des draps frais. Celui du poète sur le ciel.

Il y a bien moins de mots pour le bonheur que pour la peine, quelle injustice.

La mort, la mienne, celle des autres, j’y pense un peu depuis quelques jours, forcément.
Ce n'est pas très grave.
Cela me fait à la fois peur et envie. Enfin, juste entrouvrir la porte pour jeter un coup d’œil et la refermer, très, très vite..
Le cœur battant.

J’ai essayé de m’imaginer un train de rendre mon dernier souffle. C’est amusant, dans ma tête venait la fin d’un morceau de REM..
That was just a dream,
Just a dream,
Dream…

Un peu de tout.
Convalescence suite à un accident d’inspiration. Du repos et puis de la vie, de la mort aussi.
6 avril. Mon anniversaire. 29 ans. Le temps passe.
Belle année, la meilleure de loin. Envie grandissante d’arrêter de travailler un an pour écrire, mais l’argent, ah, l’argent…
7 avril. Enterrement de ma grand-mère a Aix-en-Provence.
Je la connaissais peu. Image de mon grand-père penché au-dessus du cercueil. Dernier baiser, à dieu, 65 années d’amour dans un au revoir. Le temps passe.
9 avril. J’ai gagné une fortune au loto. Des millions. Et puis il y a eu le tirage. En fait, non.
15 avril. Manque.
Elle est en vacances. Son absence pèse cent tonnes. C’est bien.

Je pensais en dire (écrire) plus.
Demain sûrement.