Avant.

J'aurais aimé pouvoir lui faire comprendre l'étendue et la profondeur de ma peine.
J'aurais aimé, sans me l'avouer bien sûr, qu'elle vive ma souffrance pour qu'elle en mesure ainsi mon amour.
J'aurais aimé qu'elle soit moi dans mon chagrin.
J'aurais aimé aimé qu'elle soit moi pourqu'elle m'aime.

Quel triste personnage peut-on devenir parfois, sans s'en rendre compte.
Je me suis entretenu dans la douleur.
C'est véritablement un art pervers, le vrai masochiste se reconnaît ainsi, il n'a pas de maitre plus cruel que lui même.
Je regarde en arrière et voilà que je suis inventé une histoire pour me pousser à la ruine.
Une faillite interieur pour m'enrichir.
Une fin du monde pour renaître.
Une mue par le mal.
Un baptême du feu.


Après.

Une bien trop belle journée pour continuer à écrire aujourd'hui, non ?
A demain.